Cuando la tarde va a caer,
en los caminos se repliegan
entre la fila de árboles
sombras grises.
Una bandada de pájaros
cautivos de sueños
voletean bajo y sin luz.
En los montes altos, letal,
trémulo
queda el último sol.
La sombra se hace silencio.
Un gorrión apura a reparar
su rota melodía.
Hay un bruma distante
en brazos del silencio,
Que sobrevive.
Con encaje imborrable
atrapa el instante fugaz,
se adueña de lo que no regresa.
Ore
Acuarela
Autor Ore