CICATRICES EN LAS CARNES
Van saltando las costuras,
de las profundas heridas,
infringidas sin parar.
Es, por la insaciable gula,
del vicio de la criatura,
que desea más y más.
Y en ese insidioso afán.
Ante esa febril locura,
van sufriendo la tortura,
quienes carecen de pan.
Sufre, el niño sometido,
al placer de los demás.
Y es, en ese sinsentido,
donde la codicia crece.
Unos, de hambre fenecen,
y otros, de esa hambre, crecen.
Ya se escriben en los libros,
de los que del hambre viven.
Solo, el hombre, salva al hombre.
Solo el hombre es el artífice,
de las desgracias de otros.
Y solamente es el hombre,
quien crece, pisando a otros.
Y del hambre, hace negocio.
Se restañan las heridas,
con el valor de lo auténtico.
Y es el amor, la amalgama,
que une la grieta del tiempo.
Son manantiales los nobles,
sentimientos que las curan.
Amaneceres de nombres,
que en la claridad alumbran.
Noches, de insomnios y hambre,
que cortan como cuchillas.
Y en los amores, las dudas,
de los antiguos derrumbes.
Cicatrices en las carnes,
de vivir entre la herrumbre.
Ángel L. Pérez ®
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28/05/2023