Silencian los campos
todo en derredor.
Es otoño.
La tarde está lejana
la claridad de octubre
Quebrada en el monte
Y el viento sólo ,
el viento de la tarde,
persigue las hojas caídas
amarillentas de verano,
Entibiadas por el sol
Eterna danza inevitable .
Al son del olvido afila
el viento húmedo
el solenne adagio
del invierno.
La vida vuelve a despertar
Y rendirán de nuevo
Los campos, el recuerdo
Del añil nítido del cielo
Ore
Paisaje al óleo
Autor Ore