Un rascacielos de caramelos
una casa hecha de verduras
sopa de números
la raíz cuadrada de mi soledad
Gritos ahogados de muertos
excitados bajo la tumba
drogadictos recordando
besos ultra gays
Prisioneros con pulgas
qué se carcajean por leer libros
de Albert Camus...
Albert Camus no fue un idiota
Motociclistas qué salen de sus casas
luego de leer 3 libros,
a Charo le pesan las tetas
Las calles están solitarias
y un silencio criminal las atravieza
de norte a sur
Solo las hormigas morirán de cáncer
hoy
el resto vivirá un millón de años
o pintará acuarelas
en los más bellos manicomios del condado...
Napoleón Bonaparte y José Antonio Carrión están saltando la soga
desde hace 50 semanas...
les parece divertido, qué se yo
En los espejos se ocultan dimensiones
de cuartos enclaustrados
de elfos y doncellas aburridas
de mirarse a la cámara
Hoy estamos 1 de enero del 2087
y voy a salir a cortar cabezas de pescado...
luego me subiré a un estrado
y cantaré hasta quedarme sin voz