¿Dónde están los poetas? 1
Octonario
Hoy ya no quedan poetas/ que le canten al dolor,
tan solo unos juntaletras/ que las juntan con calor,
buscando solo la treta/, poniendo empeño y ardor
para untar la cebolleta/ y lograr así el favor
de alguna mocica inquieta/ que precise un revolcón.
Si las juntas con cariño cumplirás con tu misión,
pon en ellas corazón y tu luz de alma de niño.
El dar a la luna un guiño, también es de ser poeta,
pero yo busco la meta del poeta que se implica
y con sus letras explica, que al pobre... se le respeta.
Sí tú, dime, ¿dime dónde? ¿En dónde están los poetas?
¿Dime tú donde se esconden y a que dedican sus letras?
Pregunto y nadie responde, ¡Nadie sabe la respuesta!
Poetas de plumas largas que aún están en la cuna,
postrados en sus verandas ante los egos que abruman.
Poetas de muchos cuentos que sacan brillo a la pluma
hablando de grandes vuelos sobre colchones de espuma
que pintan lindos los sueños, de quien le canta a la luna.
¿Pero dónde los poetas? ¿Dónde estarán los tinteros
que encenderán esas fraguas que forjan los hombres nuevos?
Aún no mudaron plumas los poetas de este siglo,
siguen cantando a la luna, ¡vana tinta que se pierde!
Y nadie lanza su grito... mientras la miseria muerde.
¿Dónde la pluma que araña, la conciencia y la retuerce?
¿Dónde el poeta que canta y a la injusticia se crece?
¿Dónde el poeta que lleva pueblos a la reflexión?
¿Dónde la pluma guerrera, que no conoce el temor
ni se oculta en la vereda donde muere la ilusión?
Que crezcan ya los poetas, salgan plumas al camino,
recorran todas las sendas forjando nuevos destinos.
Sed poetas los candiles ¡para que sombras no crezcan!
Sed poetas y alguaciles, que con sus letras defiendan
de todas mentes febriles a las almas que los sueñan.
Sal poeta hacia el camino, los corazones ya esperan
seas pluma y torbellino... ¡Y sirvan de algo las letras!
Mercedes Bou Ibáñez