Somos hijos de la violencia del tiempo,
de la inversa relación del caos.
Hemos nacido sobre la tierra húmeda,
de la combinación de los cuatro elementos.
El azar ha debido surgir con nuestra célula.
Quizás un ligero desvío del plan universal.
Una larga noche provino del silencio,
antes de haber amanecido en nosotros,
antes que se cruzasen los vientos,
antes que se acumulasen las mareas.
Mucho antes que nuestros pasos siguieran
los restos dejados por los depredadores.
Y hemos construido ciudades sobre la tierra,
cuando se terminaron de secar los desiertos.
Bosques que llevamos a nuestras casas,
mucho ruido proveniente del miedo,
y debajo de las rocas descubrimos el fuego,
que ahogó el aíre que dejamos de respirar
Con los siglos, el tiempo se ha bebido la ilusión.
El mundo es tan solo una reseca semilla.
La humanidad parece ser una dulce mentira
y el orden de las cosas nunca llegó.
Solo hay una certeza: que tarde o temprano
la guerra vendrá a tocar nuestras puertas.