Fantasmas

Libro: Detrás del infinito está la vida

 

“Quizá todos somos fantasmas, pero aún no lo 

sabemos”, le escucho decir en Jojo Rabbit a Elsa,

una adolescente judía encerrada de forma clandestina 

en una habitación por una mujer alemana, para 

protegerla de un destino fatal en la Alemania Nazi.

 

Y a lo mejor es tan así que no

nos hemos dado cuenta. Tal vez ni asumimos

que lo más humano que nos queda es

una intuición largamente incomprendida, y que el resto 

son solo palabras sin frescura envueltas en celofán.

 

Descendimos de seres humanos a sujetos y

lo celebramos, en el inconsciente empezó a

gotear ácido sulfúrico y lo convertimos en efeméride.

 

Si hace rato que dejamos de darle

la espalda a los creadores de necesidades

y a los cronómetros despiadados. Sincerémonos: Se 

nos ríen en la cara, y como no

entendemos nada nos reímos también para disimular.

 

Vendida como igualdad institucionalizaron la exclusión, 

y nosotros bien gracias, masticando los silbidos que

se desintegran, con un eco tapándonos los ojos

y una diaria aproximación a aquello que podemos 

llamar supervivencia, remando hacia el acantilado.

 

Porque nadie va a vernos levantar un dedo para 

expresar algún atisbo de disidencia cuando la autoridad 

solo permite gases lacrimógenos como medio de pago.

 

Si en la intemporal sobremesa de las costumbres 

nerviosas y repetitivas la hegemonía ideológica 

alimenta sus vínculos clientelares aprovechando el 

tiempo que malgastamos escalando la retórica nativa 

de una cura indolora que nunca fue tal.

 

Diseñamos nuestra curva descendente con 

sorprendente rapidez, mientras vamos descartando 

minutos conversando de bueyes perdidos, en un 

calabozo microscópico que nada sabe de

epopeyas en alpargatas y complejos sin cauterizar.

 

Cuando el pretexto es el consejo de la

costumbre, se encumbra el crónico y desesperante 

síndrome de que penal y puñal den lo mismo.

 

El hedonismo ha comenzado a asemejarse a

una especie de homicidio, y es urgente

plantear quién va a realizar una antropometría

al futuro cuando sea un pasado con

el cráneo pisoteado y trasluciendo sus heridas.

 

Hoy un peinado es más importante que un concepto, 

desde que todos disponemos de una colección de 

espantos que iluminan sonrisas sin argumentos, desde 

que el grito de los cautivos rueda pendiente abajo y la 

estrella de los vencidos se convirtió en constelación.

 

Porque si la posteridad depende de la sabiduría

que acaparemos como especie, declarémonos ya

mismo como artífices de nuestra autodestrucción.

 

Cansados de ser y padecer, con muecas neurasténicas

y la blanquísima piel de una inestabilidad que brilla

más que el entusiasmo, girando en la órbita del tiempo 

que se acostumbra desperdiciar, ¿Cuándo dejaremos 

de parodiar los vestigios de derrotas verificadas?

 

Sería conveniente en grado sumo tratar de

seducir la primavera que viaja en nuestra

sangre, que se encuentren nuestras huellas digitales

en la escena del crimen de la miserable

rutina, taladrar los muros de las fronteras.

 

Habrá que hacerse cargo del derecho inalienable

de vivir como mejor nos salga esta

vida de puntos cardinales a la deriva…