No sabía cómo desahogarme, después sin drogarme no podía desahogarme, acabe odiandome, para después ser odiado y olvidado, finalmente termine humillado y derrotado.
Así es como nace el poeta, de los escombros del llanto, de la victoria del naufragio,
soy amargó pero con alma de vagabundo, la belleza es arte que nace de un corazón herido, de la herida que duele pero inspira.
No hay arte ni artista si no hay dolor bella forma de inspiración la de escuchar las palabras del corazón.