Es la tarde que lleva al viento,
es brisa que reparte un lamento,
agonía de un nublado hambriento,
con desidia en acto somnoliento
ahí se queja la riada de ungüento
sobre la masa verde de este huerto,
espesura del latido va en aumento,
se esfuma la albura de un aliento
bajo la amalgama del firmamento
va creciendo el arsenal sediento,
entre médulas, el áspero sentimiento
cruza las olas, precipita cual sedimento
la furia arrebata el conocimiento
cuando pasa el acontecimiento,
rezuma amargo afán virulento,
acontece el torpe descubrimiento