Es la flor de mis entrañas
la que se mueve por el viento.
A mí ya nada me extraña
de cuanto en torno sucede:
estoy moviendo continentes...
¡Por mi suerte soy de hielo!
No habrá ya más mañanas
sin el cauce de tus besos
molestándome allí abajo...
Sí, lo sé, yo me confieso
el culpable de tu embarazo.
Voy a hacértelo
pasar tan mal si me rechazas
después de esto: es mi regalo,
y lo demás son bromas malas,
corazones en letargo
por una buena etapa.
Estoy buscándome la savia
y solo encuentro garrapatas
aferradas a mi estancia
en una charca: tantas lágrimas
derramadas como erratas
han creado este poso
tenebroso que se enzarpa hasta las tantas
el pobre muy neurótico.
Estoy dejándolo de tanto
que me pongo la emisora,
y no es que manche
cuando explota un corazón.
Me abro paso entre las sobras
yo que al menos sé quién soy
donde tan solo me conocen unos pocos;
sin ninguna pretensión
que cargo al monstruo
de mis dudas y fracasos
a rastro con las deudas
de diezmil interesados...
Ahora expreso aquí mi enfado
en su versión más integral
para que los tontos se lo traguen
como un bálsamo irreal
para su misma estupidez
en un nivel tan por lo bajo
que casi llega a los diablos.
Ni sé ya apenas lo que hablo
si me presionas tú también
en vez de echarme un cable
y no dolores de cabeza
cuando estoy administrándome
a mis pies la poca esencia,
la inclemencia de después
que sin respuestas yo me vea
trepando la pared que me supera
solo en sueños: no los tiene
así que bien estoy de juerga
que me acuerde cada viernes
con una sonrisa y las ojeras
subsiguientes que demuestran
lo mal pasado en vena
inyectándome estas fiebres
presumibles de que eternas
me levanten con trabajo
los relojes que me enferman,
y no es tampoco invierno
aunque escupa en ti mis flemas
rebajándome al silencio
que respiran los horteras,
que ya vence mi sordera:
tus esbirros me contagian
la verdad que no comprendo
si es el tifus o es la rabia
que anudada a mi garganta
no jamás coopera
(se precisa la esperanza
de algún milagro por sorpresa.)