Antes escribía a todo aquello que amaba.
Hoy ando, envuelta en tristeza y diferidos.
No se anima mi ser a leer eso que creaba.
Quizás no vea allí temas muy entretenidos.
*-*
Eso que pierde valor se vuelve desechable.
Con todas las pasiones nos pasa lo mismo.
Cuánto durará el amor, eso no es calculable.
El desamor es algo letal y genera escapismo.
*-*
Jugar al amor se ha tornado mala costumbre.
Dolor da ver a los seres rogando por un amor.
Luego ruegan que esa pasión no se derrumbe.
No saben que, amor rogado, solo traerá dolor.
*-*
Ahora, no es cuestión asignada a la juventud.
Vemos, Señores y Señoras, volcados en rencor.
No creo que es cosa de la edad y si de actitud.
Y si tienes mucha duda, no pelees por ese amor.
*-*
¡Las dudas marcan conflictos, para este amante.
Toca el adiós, ante la verdad, color de diamante!