Parece que todo se crea
una y otra vez
desde la misma nada
Las palabras se entrelazan
por una fuerza oculta,
por un espíritu incompleto
Escuchamos los comienzos
y los finales indistintamente,
como si todo fuese lo mismo
Confundimos el espontáneo
deseo de nuestros antepasados,
el espectáculo de los anónimos
Todo empieza nuevamente
como si el orden prestablecido
desordenara el caos
Todas las palabras
deambulan en la insostenible
fugacidad del tiempo
La totalidad que abruma
nuestros pensamientos
más de una vez
Se coordina la invención,
la libertad externa,
la ajena ambigüedad
¿En qué consiste
la pasión de transitar
el existencialismo?
Todas las palabras
son imágenes simbólicas
Pareciera que las palabras
siempre existieron,
y que fueron ellas
las que alguna vez
crearon la realidad