Ésta es mala poesía,
éste no es ningún poema.
Avienta apenas,
dificultades mías.
Es un error, un fracaso
es un embuste, un llanto
corrige tanto,
pesares míos.
La rima no comprende esto,
no sabe nada
esta en peligro,
va cuadrada.
Vas tarda,
en mi equipaje,
en mi silencio,
bastarda,
por detrás,
huyendo.
Eres puta poesía,
ardor y paz
eres nada y nadie
que uno habla.
Eres la mirada silenciosa
el error te parta
el vocabulario te parta
te calibren las sienes reflexivas
de otros poetas.
Solo lo muerto te percibe
lo correntoso
vana poesía
mueres
agonizas
susurras
a veces apareces
diminuta
tu flor siempre está en peligro,
mala poesía
es tu veneno
oxidada
yerta
fría
sin momentos ni puertas
sin nada
no te reconocen
ni siquiera un trago te utiliza
la palabra es una boca hambrienta
un buzón de molienda
una braza sola que se alimenta
brilla, llega alto y se consume.
Hija no reconocida, olvidada
fruto del error
ciertamente eres el vino
que fermenta o se pudre
y es bebido
ciertamente eres
la mano muerta que olvidada
va escribiendo y te corrige.