Dices que soy un bohemio errante,
un soñador sin rumbo ni destino,
que en mis versos no encuentras genuino,
el amor que esperabas, deslumbrante.
Mis palabras, cual hojas al viento,
pintan penas que brotan del abismo,
y en cada verso que al papel imprimo,
se refleja un quebranto y su lamento.
Mas no entiendes que en cada verso hallado,
hay un pedazo de mi alma doliente,
un reflejo del amor que fue latente,
y que el tiempo cruel se ha llevado.
Soy el bohemio que plasma en su verso,
un corazón roto en rimas escondido,
un náufrago del amor, desprendido,
que viaja y explora tu universo.
Dices que mis versos son sombríos,
que en mi poesía no hallas consuelo,
pero detrás de cada verso anhelo,
que encuentres en mis letras mis desvíos.
Quizás no comprendas mi desamor,
pues no busco en la vida un sueño efímero,
sino en el arte, un refugio sincero,
en donde plasmar mi dolor y mi clamor.
Como bohemio errante y solitario,
voy dejando mis versos en el aire,
dejando en cada línea mi pesar,
pues en el arte soy un triste solitario.
Dices que soy un bohemio sin licencia,
que mi poesía es ausencia de albor,
más en cada palabra, en cada ardor,
late el desamor que en mi pecho hace resistencia
Y aunque no entiendas mi sentir profundo,
en cada verso mi alma se desnuda,
pues el arte a mi amor siempre saluda,
y en la poesía encuentras el sentido a este mundo.
Autor: Ángel R. Anaya Puerta
El Ángel de los sueños
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