Desgranada la arena
de las cosas que fueron nuestra dicha
holiendo a azucenas
traídas por el viento que engualicha
se nos renueva el aire.
El sitio tiene aroma de desaire,
sin los dulces perfumes que guardamos
arena la memoria.
La reserva de gloria
de lo que sostengamos,
de perfumes eternos de las flores,
el prado y alegrías
que desgranando besos y colores
reservan los licores
contra la escaramuza de los días.