Grave y Vano,
Antiguo Rincón
que Agua en Sales los Ayeres...
Ojos detrás de los Fatuos Destinos:
Quizás Bajo tu Sombra Fugitiva
Se Deslice el Anfiteatro Ocluso
de la Frágil Jornada
que Anegó de Furia Brutal
el Desatino...
Rincón de tu Alma
que Mora sin Libertad
en lo Oscuro, detrás de tus Ojos Mudos.
Vibra ya, el Fantasma Alegórico
del Juglar que una Vez Fuiste,
en el Rincón Ciego que Esconde
el Oriente y el Sol
que Mutiló
la Savia de tu Sangre
en el Minúsculo Rigor
de las Acendradas Nieblas
Envueltas en Ménades,
que Preguntan en Borrosos Ruegos
el Sabor de la Tierra
al dios que Detrás de Vos,
Urge la Trama Infinita,
de Polvo,
de Tiempo,
y de Agonías...
(Patricia)