Tiene 22 noviembres,
y sus mocos aun lo inundan,
él no sabe ya frenarlos,
y proclama ser maestro,
de los panes y tortillas,
yo no creo su argumento,
muy barato y amarillo,
sus piruetas valen polvo,
sus maniobras de pelele,
en su cielo subterráneo,
hace pan al pim pum pa,
como salga y ña ña ña,
yo probé ese pan horrible,
es muy duro y sin sazón,
una ofensa al paladar,
el maestro es un bribón,
un mocoso y nada más,
la ruleta de la vida,
muestra teatros y banderas,
las letrinas perfumadas,
el estiércol no se cubre,
los maestros son muy pocos,
Vallejo, Platón, Socrates...ra, ra, ra,
y otros tipos majestuosos,
tan eternos y complejos,
sus senderos no se borran,
hoy la escena es gris y cursi
un orate es rey del charco,
un gorgojo es gobernante
y otras fábulas de monstros,
los farsantes hoy abundan,
aquel buey es refinado,
esa mosca vuela bajo,
el mocoso la contempla,
aquel circo se incendió,
ya su sueño lo ahogó.
titánico
Derechos de autor reservados