Inconcluso
De la tierra siempre he sido su mendigo
donde pinto la figura de mis sueños,
las palabras son jardines tan pequeños
si le sumo mi silencio en lo que digo.
En mi pecho, un paraíso de testigo
reconoce la materia y los empeños,
y el ocaso que es pretexto de sus dueños
configura con las sombras su castigo.
Cuando sueño lo tenido y lo buscado
hacer puertas en un círculo sin lanza,
de la tierra: soy incienso consumado
en que forjo de ilusiones la esperanza.
¡Qué difícil lo sabido y lo ignorado
para un hombre que es consigna de su mundo!
Pues, se hace monstruo y poeta en un segundo
olvidando que hasta el tiempo es regalado.
Samuel Dixon