LA HORA DE LOS MALDITOS

 

Lánguida es la agonizante línea

que sobrepasa un círculo frío

sobre una pesada losa

de piel de cuervo maltratada.

Ahogaba sus deseos sin esperanzas

del bloqueo del escritor,

del anhelo del poeta sin inspiración,

del ansia del humano sin condición

mirando intermitentemente su alrededor.

Estrechada su garganta en el lamento,

sin deseos de sentir,

pues el deseo es un grito estéril

en las paredes de la nada.

¿Me oyes?

¿Oyes mi deseo?

Agitado estéril,

afinado y gris,

llora mi alma cayendo,

cae mi alma llorando

cada noche en el atril.

Creer es vivir en nubes,

vivir es morir en un charco abandonado

sollozando,

cambiando su dirección impulsivamente,

consumiendo nuestro apetito de poeta,

consumiendo la vela de la amarga existencia

de un día gris

de la existencia infeliz.

La inspiración del poeta,

la obtusidad del dibujante,

la altanería del comediante

no son más que un orgasmo de plata,

una masturbación psicológica

en el lienzo del firmamento,

la consumación pretérita del alma,

el estado más puro de la soledad,

el estado más sórdido del tiempo,

la mancha más obtusa de un lienzo

que mancilla los cerebros.

Chorrea, infeliz artista,

esclavo de tu cárcel existencial;

estruja tus abultados testículos sobre el lienzo de la vida,

sólo aquello que tu obtusa mente no puede digerir cada día y envenena a la humanidad;

ábreles los ojos,

ofréceles un nuevo manjar,

todo aquello que nos une con lo divino,

todo aquello que nos trajo un peregrino,

ignorante, estulto, vivaraz

de tu eyaculación universal.

Quién desea beber

ni ultrajar manjares

en el dulce veneno

de tu irreverencia adolescente

si el tiempo

amargo, lacerante

hace del humano

un agujero insaciante,

un esclavo insalvable

de una libido mortal insaciable.