Un cielo con nubes, un día apagado,
un sauce que llora, pues se ha desojado.
Un poema triste, la flor que marchita,
la tétrica historia en versos escrita.
El llanto fugado de un folio vacío
viene de esas rimas de índole sombrío.
Letras que susurran, cual escalofrío
son sombras de sueños que se han diluido.
Momentos de ausencias que exaltan pasiones,
mueven con rencores, falsas, ilusiones.
Curamos con versos esa herida abierta,
cuando, al inspirarnos nuestra mano, tiembla.
Escuchas silencios, donde no se oían,
donde luces tenues ya no se veían.
Un lúgubre intento carga de nostalgia,
busca su designio allá en la distancia.
Callaba la noche, tras aquella bruma,
esa trova oscura que ha escrito mi pluma.
Classman