En la sucursal de la nostalgia el cempasúchil abre un vórtice a nuestros más profundos recuerdos.Hoy me encuentro en la morada de quienes caminaron alguna vez con nosotros.Son los trazos del pasado los que hacen que el polvo, -como destino final-, sea una mera ilusión.Hoy encumbro por encima del ocaso un pétalo de rosa, una flor que intenta ser un susurro que presientan en el más allá.