Tu conciencia no tiene memoria,
yace en las miradas
de un pueblo
que nos olvidó,
camina en mi espalda,
duerme en mis uñas,
habita en mis sienes,
la he visto dialogar
con aquella que ahora
duerme en tu pecho.
Tus manos oran
por la gracia de un vientre virgen,
mis manos imploran
no ser más la hija del viento.
Escuchó a la noche,
la escuchó como se esconde
cobarde ante mi llanto,
o triste por tanta tristeza
caminando en la casa,
El amor se sienta
en mi ventana,
soy ciega a su presencia,
pero se embulle en mi sangre,
y comienzo a escribirte
de nuevo.
Lore Cruz
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