Un poeta
Si se jacta de la ciencia de las letras
¡Vaya meta!
Puede hacer de una carreta un bello sol
Y una veleta
Un timón
Hacia el mar de las trompetas.
Su mente reta
Al terrible diccionario
Que es común a su ordinario material
Que el requiere para hacer obras concretas.
De allí que las palabras
Que en principio eran siluetas
Se transforman en hermoso y gran lenguaje
Que se viste de ocasión
Con su traje de etiqueta.
La maqueta
De lo que el va a escribir
Se desprende del sentir
De su mano al describir
Con su mente evaporada de piruetas
Con el fin que se propone propiamente
Ser poeta
Para sólo conseguir
Una escena de sus sueños
Al igual que un pintor con su paleta.
Y es coqueta
Si el le quiere dar humor
El que le falta al amor
Cuando este esta en problemas de valor
Que al alma siempre aprieta.
Con su diestra
Desparrama el color
Dando luz a aquel candor
Que adivina
Que intuye
Y que hace relucir
Una escena cotidiana
Que en si mismo es muy discreta
Yo no soy aquel poeta
Que le teme a la verdad
Porque nunca en realidad de palabras......
Estuve a dieta
Cuando ellas me hacen falta
A tropeles me asaltan
Fantasiosas e indiscretas.
Nunca ellas me han dejado de asistir
Por ser yo un anacoreta.