Puedo ser el Ser
que Muere en Llanto,
que Murmura Disfrazados
los Asesinos y Vagos Recuerdos
que Jamás Escapan...
Puedo ser la Esfinge Enredada
de mi Misma
Y el Sendero Caudaloso de Piedras
que Calcinan con su Sol
los Brazos de una Hiedra...
Misterio Ebrio
del Pájaro en Vuelo
que Tirita Tristemente en mi Sangre
y del Viento Brumoso y Feroz
que en Desolación
me Ampara,
y esa Sola Verdad
de Buscar un Dios
en donde
Yo, Presente
Por fin,
Exista...
(Patricia)