Esta historia no fue escrita para los dos;
ni era el llanto, quien detenía los pasos;
eran caprichos, que resistían los golpes;
y las toleraban, con fríos de autogolpes…
Con palabras que herían el alma pasiva;
Herían los pómulos en chascos oscuros;
las componían cuando estaban ocultos;
dibujando las puertas en la perspectiva…
Con engaños infantiles en esta mañana;
con mensajes tibios en aquella semana;
que son libros con hojas en las páginas;
que guardan recuerdos en las esquinas…
Las perciben con sonidos desesperados;
cuando una sonrisa arranca esos besos;
en ramas, que son pergaminos gruesos;
que cambian las historias en recuerdos…
Cuando se pinta la estrella en el libreto;
con juicios que denigran, el paso fuerte;
con verdades que cicatrizan, aquel reto;
que parecen girar con voces de muerte…
En los cuatro lados de aquella situación;
que son escritas en el libro de la acción;
con verbos, que parecen vivir el castigo;
parecen limpiar el hombro del mendigo…
Con aguas cristalinas en esas cordilleras…
VERSOS DE DANTE ALIGHERI
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