La creación nace de tierra, de ira,
de fuego... y todo lo que se recaude.
La mente teje sueños con mentira,
y el arte es un espejo o tal vez... fraude.
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La pluma danza al ritmo de la lira,
y cada trazo va en busca del laude.
El sudor del esfuerzo nos transpira,
y el mundo terco y mezquino, no aplaude.
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Al aislar el arte de toda enagua,
al morder el soporte del misterio,
la creación prende muros y fragua.
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Se destapan verdades del imperio
cuando se mezcla arsénico con agua,
y se pinta musas en cementerio...
El amor que acumula desgana, ira,
hace que fuego y bilis se recaude.
los abrazos nos tocan con mentira,
un engaño, que el tiempo llama fraude.
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Al perder los pocos versos de lira
y el pequeño gesto ofreciendo un laude;
el valor de la promesa transpira,
y el amor, ojeroso, ya no aplaude.
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Al aislar caricias de toda enagua,
al morder el soporte del imperio
la traición destruye votos y fragua.
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Se destapa horrores y más misterio
cuando se mezcla arsénico con agua
y se bebe engaño, de cementerio.
La tormenta despierta con furia e ira,
un diluvio que la fe más recaude.
El trueno grita sueños con mentira,
y la tierra se abre aunque sea fraude.
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El río canta al ritmo de la lira,
y cada ola busca su propio laude.
El sudor de la lluvia nos transpira,
y el bosque muy agradecido, aplaude.
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Al cubrir sombrero y a toda enagua,
al morder el soporte del misterio,
la lluvia da el molde, a clima y la fragua.
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Se alimentan espaldas del imperio
cuando se mezclan semillas con agua,
y revive... lo que fue cementerio.
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