Se yo del desamparado inútil,
quién tiene las siete flechas clavadas en su pecho.
Hombre que no es hombre,
ser que no parece ser.
¿Quién le ama en sus pecados?
¿Quién entiende sus pesares?
A veces no tiene amparo
mas que el imaginar de su hacedor
y la voz que percibe en los vientos de Él.
Cada palpitar en ocasiones le cuesta;
la sal de sus lágrimas
quema cada esquina de sus ojos.
Sigue siendo niño que no respira
sin la palabra de quien todo es.
Cuenta cuentos con el rumor de su zurda.
Solo espera ser abandonado dice...
Pero sabe a dónde se irá volando.
CHRISTIAN JOVANI
(DERECHOS RESERVADOS DEL AUTOR).