Nada

Nada corre, nada juega,

nadie vive en mi azotea,

el cerebro está marchito,

viejo, ralo, con finito

tiempo de ver en mis manos

las cosas que dan fastidio

y algún muchacho lejano

encasillado en su mundo

lleno de minas paganas

que esperan en su cabeza

para hacerles compañía

si mi corazón le diera

el permiso necesario

que desde siempre tuviera.

Nada me gusta hoy en día

ni el muchacho ni su causa,

ni las cosas de la vida.

Nada me pone contenta

nada demuestra clemencia,

solo en la tv de casa

alguna historia escondida

que me alienta que esté viva

mientras no tenga conciencia.