¿Porque estoy callado y escribo? ¿Porque
el silencio
después,
tiene el húmedo sabor de la venganza?
¿Por qué la tinta se derrama como si no
hubiera un mañana?
Toda la noche despierto y nunca, nunca
me he sentido
mas lejos del alba.
Toda la noche las hormigas del luto van,
guadaña en mano,
repartiéndose el dolor.