Y pasarán las horas, como pasan las balas,
y acaso en un árbol quedará una huella,
o un poema inconcluso,
o una mariposa perderá sus alas.
Y pasarán los días, como pasan las balas,
y tal vez de rebote, una bala perdida,
rompa la cantimplora, y en medio del desierto,
te salve la vida, y te deje sin agua.
Y pasarán los años, y ya no habrá balas,
y ya nadie recuerde los días de la guerra,
y acaso termines el viejo poema,
y limpies la bala, que tienes guardada...
Y pasará la vida, y ya no quedará nada,
y quizás te recuerdes de aquella jornada,
y leerás el poema, que no te dice mucho,
y te preguntarás por qué tienes guardada esa bala...
Frank Calle (17/ dic/ 2023)