Remoto tiempo, cuando el verso era libre, rupestre. Simple, llano, claro, muy silvestre.
Solo pertenecía a la naturaleza.
Un día llegó un insensato que se dijo constructor, fabricante.
Le arrancó al paisaje los suaves aromas que despedían las flores.
Empezó a despintar los suaves tonos de los sutiles colores, de los bosques, de los mares, de los arcoiris.
Para plasmarlos en las blancas hojas del pensamiento, en los papiros, en los codices.
Para creerse dueño del viento, de la flor y del tiempo.
Hombre que te llamas (poeta) constructor devuelve la belleza a la naturaleza, que hoy, parece agonizante y casi yerta.
Hemos ido cambiando del romanticismo a la barbarie.
La poesía ya casi NO vive en la naturaleza, solo es recuerdo de una tierra de grandeza, de una tierra que agoniza.
Dr. Salvador Santoyo Sánchez
5 de Enero de 2024