Joaquín, buen tipo.
Aquel joven y flaco catequista
-tras su desgastada chaqueta de pana
con coderas- en ese barrio obrero
del suroeste de Madrid donde transcurrió
mi infancia, entre un colegio católico
y la impía percusión de los helicópteros militares.
Esos años, como peces y panes, niños y nuevos utilitarios
se multiplicaban en los parques y por las calles.
Y entre las flores del cambio los gusanos pobres
metamorfoseábamos en risueñas mariposas de clase media
(mientras, yo inauguraba sombras y jubilaba geypermans)
El día de mi comunión Joaquín
me regaló un diario rojo de cien páginas
con una frase a boli en la primera:
\"encuentra un sentido a tu vida y te realizarás como persona\"
Una primavera dejamos el barrio.
Aún conservo aquel diario rojo,
hace poco lo abrí y releí el consejo de Joaquín.
Hoy vivo en una bonita casa al norte
con mis dos encantadoras gatas,
rara vez sobrevuela algún helicóptero.
Me gustan el estridente sonido de esos aparatos
y los días de viento fuerte.
99 hojas en blanco al furor del viento
sería una bella y metafórica imagen,
-land art, como dirían ahora-
Un día de estos...