Quizás, es el Alma que Muere en el Alma...
Quizás, son los Espejos Rasgados
que Endurecen como Piedras
Al Alba y al Amarillo Ocaso.
Quizás, es el Sol que Riega
las Centellantes Noches de Frío
que Hiere y Llaga...
Quizás, es el Sentir
de un Madero que Crece sin Decirlo...
Quizás, son las Grietas del Espíritu
que Vocifera en Soledad y Angustia
las Veladas Verdades...
El Lenguaje se Abre...
El Otoño en Delirio
Oxida Cristalino el Andar del Poeta...
Quizás sea que los Sones de la Música
se Convierte en Lazos-Latidos
que Balbucean lo que No Dijiste...
Quizás, se Quema en Carbones Ardientes
la Nada, Nada...
Ciega de Poesía,
Oigo el Son de una Melodía
que Grazna Tallada
en Pentagramas Torcidos...
(Patricia)