Como remordimiento el poema me persigue. Remordimiento de que? No lo sé... Un símil pendejo, pienso. Da igual, es lo que siento.
Creí que con volver tendría una grata memoria de mi vida hace algunos años. Siete exactamente. Entregado en aquel entonces a un amor que creí imposible, por mí falta experiencia claro, o talvez lo fuera realmente. Nunca se sabe!
Los poemas que escribí ya no estan. No leí mi yo del pasado. Pensando bien ha sido estupendo no hacerlo. Aquellos versos pegados con saliva de mono, falsamente mios, ciertamente tuyos y repletos de sinónimos inusuales de aficionado.
El estilo prosaico me va mejor, sabes! Me dá mas contenido que el estupido amor poético y su oscilante soberbia.