A los pies de la cruz vi,
cómo silvestres lirios nacían,
crecidos por un invierno
que a la primavera precedía.
Ingenuos, mis ojos luego,
¡creyeron en un estío eterno!
Pero fue mirarte y comprender,
que el invierno había muerto.
Al fondo un blanco marfil,
!mi pueblo y mi cuna¡
Gente, campos y calles
la esencia de mi fortuna.
Por este abismo vuela mi locura,
aún impregnada de los versos
que a esta misma cruz
le pedía con mis resos.
Y al fin tú, agarrada a mi cruz
con mis huellas de fondo;
siempre fuistes de mi alma
el deseo más hondo.