jvnavarro
ES SÁBADO Y WHITMAN LES LLAMA
A estas horas los poemas
ya salen de mi boca
de tal forma combinados
que saben a diferentes cosas.
A estas horas
uno ya pasa de los puntos
y de las comas,
los poemas se le ponen bravíos
y como si fuera un torero
en una plaza,
entre capotazos,
pases y adornos
de esos que ponen de pie
a las masas,
uno entra a matar
aunque en este lance nada gana.
Libre de las ataduras
de la métrica
con torniquete anudada,
marchan libres estos poemas,
de media tarde,
media noche,
medio de todo,
si no medía un rayo de esperanza
diremos que aquí se acaban
las ansias de escribir
de quien es esclavo de su labia.
Soy inmenso,
el poema me habla,
me canto a mi mismo,
no me hace falta
ni estribillo,
ni danzadores,
ni dulzaina.
Por aquí cada cual canta,
lo hace el zapatero
y el marinero
que hacia la mar marcha,
los hacen los soldados
se dan ánimos
mientras avanzan
por un frente de batalla
invocando el nombre de sus patrias,
lo hizo Whitman
sus poemas son un cántico
que el tiempo no apaga.