Obscura luna de pesimismo
revuelve mi mente arraigada,
mochila de piedras fragmentadas
que rodean todos mis circuitos.
Estoy constituido de polvo maldito,
me guía la sequía de bocanadas,
huyendo del pasado, atando caras,
atácame disciplina perpetuada
y escúpeme en el hoy que detesto,
Que, en milicia, mi pueblo ha muerto.
Soy lluvia que no ha caído,
nubes grises solo pintadas,
un varón loco, jarrón roto
que ni el pegamento más habilidoso
tuvo la dicha de reunir sus partes.
Desastre sin sastre que lo vuelva arte.
Desastre y punto.
Desastre y aparte.
Desgaste.