Por estos tiempos, edades,
la poesía no la comprendo,
más al escribirla
en mis remotos espacios
ya no la encuentro.
Últimamente al caminar
sobre el adoquín
y sus hojas de otoño,
pisoteo plumas negras.
Veo el suelo sucio,
con basura de otros años,
del cielo ahora solo caen aves,
¿Será el aire de arriba
lo que las envenena?
Solo sé que se están
cayendo muertas.
Últimamente recordar personas,
ver sus fotografías,
saber de quién fuera el amor
de mi vida
en aquellas fechas,
hoy cualquier momento
de sus sonrisas,
ahora solo son muecas,
un cascarón viejo,
una muda de prendas
que ya nadie usa.
Quisiera no dejar de escribir nunca,
(estas aves ya no vuelan)
Más tengo el alma muda.