Certeza del Ser
que Alienta ese Brillo
del Pájaro que en Su Vuelo
Atrapa el Aire...
Certeza del Olvido
en donde el Ave Regresa
Cuando las Almas
Tiritan de Frío, frío...
Certeza del Ser,
entre Viles y Heladas Jornadas
que se Mecen y Gotean
como Gotas de Mares
y la Sal y el Agua.
Certeza del Ser,
entre el Polvo Disperso
que Habita el Desorden
y el Caos...
Certeza del Ser,
en el Recuerdo Añoso
de esas Manos Cálidas
que en el Transcurrir del Tiempo
se Volvieron
tan Gélidas y Heladas...
Certeza del Ser,
entre Habitáculos Cerrados
que entre la Áspera y Sola Soledad,
entre Áridas y Eternas Ruinas
y Arenas Mutiladas,
Musitan
el Eco que Circunda el Universo
Con los Huesos
Amarrados...
(Patricia)