Ayer,
Pasado,
lo Postrer,
lo que Ha Sido,
y lo Pretérito.
El Presente.
El Ahora y el Instante.
Y el Futuro que Sabés que
Nunca Existe.
Es el Tiempo que No ha Sido
que te Invita
a Escribir
entre Hojas Muertas de tan Pálidas,
entre Páginas en Vena,
entre Velas y Velones,
entre Teas Amarillas y Apagadas,
las Entrelíneas de Mil Versos...
Es el Lapso que Murió
en las Entrevelas
de un Velero,
que Surcaba Cielos por los Aires
en un Mundo que Padece
Tristes Vidas,
Hambre,
Soledades,
y Solos Engaños.
Azar,
Polvo,
Arena y Agua.
Fuego,
Aire
y Tierra Yerma,
que Desvanecen los Sentidos,
en el Augurio Trunco
de los Poemas Sordos
de un Poeta.
Caída en Vértigo Musitado
en estos Versos
que No Existen,
que No Piensan...
Fútil e Inmersa Maravilla
que Fenece,
en el Sándalo Dormido
y entre Ausentes Anticuarios,
Y en el Sub- Mundo que Habitamos
Tan Maltrecho y
Ceniciento...
(Patricia)