Golpe entre los Astros.
Cuchillo Asesino.
Magia Desierta en las Calles
Fugadas de mi Patria.
Correr, Gritar, Sufrir.
Mirada al Sol
que Ennegrece
la Oscura Contraseña Equivocada.
Ya no Existe Ni Vida ni Muerte.
(Pará de Pensar, Alma Desmayada)...
Pensá en las Derrotas Acorraladas.
Pensá en el Inasible Tiempo
Sobreviviendo sin Destino
que te Aguarde.
Es la Triste Felicidad.
Es la Maquiavélica Vida.
Es el Ser Argentino
en Brusca Batalla.
Si no Existe el Pasado,
Si no Existe el Futuro,
Buscá en el Añoso Museo de Anticuarios
ese Cristal Cortante e Hiriente
Hecho de Hacha Sangrienta
que Siempre Desgarra...
Quizás sea el Frío,
Quizás sea el Sol en Llamas
que Ardiente socaba
a una Buenos Aires
de Dolor, Hambrienta.
De Esperanzas Fallidas, Envuelta.
¿Matar o Morir?
¿Repetir lo que ya Ha Sido?
Farsa,
Máscaras Desnudas
que Dislocan ,
que Detestan al Ser Mismo.
Ratas que Carcomen
Siniestras, las almas.
Tiempo que con Alas Negras,
Aguerrido
Tiembla.
Tiempo Desechable.
Tiempo que Nunca Para.
Jamás PARA!...
(Patricia)