AQUEL POBRE LOCO

Babeaba  aquel pobre  loco

de mirada tierna de cordero

que medio andaba entre ajetreos; 

medio cojeaba 

tras poner los pies sobre el suelo;

medio de todo,

vivía una vida a medias 

sin él saberlo.

 

Se sentía el pobre loco, rey,

en aquella su selva 

de asfalto y de cemento;

por allí un mercado de frutas y de verduras;

 una iglesia y un cementerio

con su cruces a cientos. 

 

Un beato daba nombre a la calle

por la que se veía al loco

de vez en cuando cogiendo

estrellas del cielo,

a las que él sacaba brillo

con el filo del cristal

de un trozo de espejo.

 

Corría el loco tras unos niños

que le tiraban piedras

desde lejos,

mientras el gritaba,

me cago en vuestros muertos

y en estos ajetreos

le caía el sudor,

convirtiendo a su cuerpo

en una especie de mar,

sin barcos, ni barqueros,

ni ensenadas ni puertos.

 

Loco en su locura 

 paseaba siempre

entre miedos

y para cuando replicaba

 una campana 

con mucho celo,

volvía el loco a su encierro

 con su cojera y miedos.

 

Iba nuestro pobre loco,

él diligente y diestro 

a por sus  antipsicóticos

para calmar los nervios

y si por alguna de aquellas 

no era día de rezos,

a por su sesión de electrochoques

directos  al cerebro,

para aplacar sus ansias de vida,

delirios y deseos de sexo. 

 

Vivía nuestro loco 

ajeno al mundo 

de quienes se creían cuerdos

y con un cigarrillo en sus labios

de hebra y negro,

que liaba entre temblores

de sus largos dedos negros

como los de un minero,

paseaba su cojera

mientras miraba, 

tal si viera en el firmamento,

algo en sí diferente

a lo que observábamos el resto.