Es el Eco Antiguo
de un Curda ,
de un Borracho,
Grapa y Vino,
Vomitando su Vida en un Fuentón.
Es el Polvo que Nunca
Fue Barrido
de Nostalgia
de Vereda y Zanjón,
que de Pronto
en su Alma, Recordó.
Sangre de Barro.
Piel Arrugada de Insufrible Sol.
Es el Latido que Rompe de Dolor
en la Calle Muerta,
Polvareda y Revolcón.
Vago Lamento
que el Fin de la Jornada
Apareció,
Como Fantasma,
Trago y Vino,
De tanta Angustia
Rebotó,
en la Luna Escondida
y en el Sol
que Ya no le Da Dolor...
Despierta Arruinado
pero Recordando a su Amor
A la Negra
de Anchas Caderas
que en un Baile Conoció.
Es la Curda más Borracha
del Borracho que Mató.
Juramento de esa Ternura
de Viejo
No Colmó,
los Vientos y las Aguas
del Añoso Escalafón.
Agita su Mano
Perdida entre Sombras Muertas
y los Cielos Estrellados
que en Su Borrachera
y en sus Lentos Pasos
Fueron También,
Vereda y Sucio
Zanjón...
(Bersuit y Patricia)