Chopera, verde y blanca.
Te gusta el beso del sol en tus copas altas.
Tu bosque mantienes húmedo y fresco.
Convences al cormorán
para que viva en el río que acaricia tus ramas bajas.
Los pajarillos y el viento cantan en tus brazos.
El arpista de los tiempos atraviesa tus copas
y arranca notas sonoras a tu ramaje.
Mil matices oigo.
Mi sinfonía favorita es tu primavera.
Te acompasa la noche serena.
Das relevo al sapo que llama a su compañera.
Sigue un concierto de amor.
La luna besa tenue al río.
Tus chopos se sienten mágicos
en esta velada donde la nutria
hace al amor anfibio trágico.
Chopera,
arpa despierta y dormida.