En vano lleva el hastío en las manos,
a veces queda en la inmóvil pendiente
y alcanza el puño de tierra y gusanos
que, siguen lento el clamor de la gente.
En vano tienen placer los veranos
que siembran tiempo a destiempo silente,
del credo solo de impuros arcanos
y sal marcada en la estúpida fuente.
La noche insomne se encaja en el día
con rosas rojas, claveles y versos
doblados, rotos de inciertas memorias.
Escasa deja la pobre valía
de justas sendas que, ven a universos
cantar la muerte de extrañas historias.
Crystal CG.