Atrás de la Sombra en Vértigo
se Desdibujan
las Fábricas de los Hielos.
Atrás, Enmudecida entre Roncas Plegarias
Muere la Noche
en la Cenicienta Alba.
Fatal es, el Confín de los Universos
Mudos,
Sordos,
Patéticos,
que entre Madejas Arañadas Asombran
Con la Conjunción de un Verso.
Entre Porfías que se Entumecen
en la Misma Nada,
Abiertas a los Vientos del Nacer
Mueren también Escapularios
de Muertes Torcidas.
En este Otoño que No ha sido
Tapan la Boca Abierta
entre Incesantes Miradas
las Lujurias Asesinas
y los Misterios Aguerridos
de la Mística Plegaria.
Y Aún me Hablás, Poeta
entre Grietas Indormidas
que Se Mecen
en Anticuarios Remotos Y Atrevidos
Fuga en Versos que ha Besado el Campanario
de los Azahares
de los Tiempos...
(Patricia)