Brotan palabras lentas,
palabras de memorias de inviernos,
detrás de los cristales,
de murmuraciones que germinan,
del musgo de los recuerdos,
como flores sin aroma,
que expiran frente a mis ojos.
Son palabras pausadas, cadenciosas,
como un viento sin nombre,
que se desborda por los balcones,
ambicionando un lenguaje,
que todo lo llene,
como la noche insondable cargada de estrellas,
cuando su mano pequeña se posa sobre la mía,
o su cabello de seda descansa sobre mi hombro,
Son palabras sin tiempo que pasean conmigo,
restaurando el anciano en adolescente lozano,
que retorna ingenuo a la inocencia del cuerpo,
a la imprudencia de los sueños que alimentan la vida,
como densas enredaderas que se abrazan y cantan
cuando el amor anhelado te acaricia y se entrega.