El otoño aún no llega
A mitad de su tiempo;
Las hojas languidecen
En la cabellera de los árboles,
Que agitadas por un viento
Predice un duro invierno.
El aire, aún huele a campo,
Las flores van transformándose en semillas,
Mientras diminutos seres comen
De una clorofila inexistente.
El amarillo naciente, poderoso
Va quemando el horizonte
Mientras los verdes somnolientos
Se niegan a morir…
Sobre los paisajes,
Alguien se duerme
Sobre el lomo
De un otoño que mancilla
Las frutas del último verano.