(A Federico García Lorca)
Vuelva la historia a recordar sin llanto
al que la tierra sepultó con duelo,
al que escribió mil sueños, y alzó el vuelo,
al cortarle las alas con espanto.
Vuelva el verano a recobrar el canto
de la cigarra en el agreste suelo,
para ser del olivo cruel consuelo,
en las tardes, con cielo de amaranto.
¡Que no vuelva a rasgarse la camisa
por tal crimen, el pueblo del gitano,
que este llanto se seca con la brisa!
Él, preñó la besana con el grano
que sembró en juventud a toda prisa,
por gracia de su mente, y de su mano.