La primavera sabe esperar,
no hay letargo que no condicione.
Mirar y mirar atrás
es dar vida a la muerte.
Que no sepa esta
que hay que ser como el trebol...
pero todo depende de la lágrima.
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Escribí versos en una piedra,
Las letras en su interior,
Pero no vinieron solas...
La lluvia se invitó.